تابع قناة عكاظ على الواتساب
بين الواقع والتجسيد، فروقات مهولة لنقف هنا من المبتدأ.
الجراح تحمل سجلاً تاريخياً يفسر صعودنا أو هبوطنا هكذا انسكبت خواطر مخيلتها وهي ترمق أخاها مقبلاً على ازدراد الطعام غير مكترث بوقفتها على رأسه:
- لم يكن إبراهيم بشعاً إلا بعد أن استقر هذا الجرح في وجهه.
الجرح الممتد من أسفل عينه اليمنى إلى ذقنه عكّر ملامح وجه الجميلة.
لم يكن جرحاً عابراً بل كان أخدوداً فاضت زوائده على مجرى الشفرة التي شطرت وجنته فتقبقب خده الأيمن، ولم يكن التئامه منشرحاً فعبس على كتل لحمية تدلت على ضفاف الجرح، أحدث العبوس نفسه في حياته، إذ بدأ بخسارة وسامته التي كانت مضماراً لتسابق عيون صبايا الحي بالتفرس فيها واشتهائها وانتهى بصعلوك يعشق الدوران بدراجته النارية بين أزقة الحي بحثاً عن شجار ينتصر فيه لمن يستعين به.
ملامح اشتركت عروق عديدة لإنضاجها،عروق إيطالية وإسبانية وتركية سافرت في سلالته وأناخت بحمولتها على وجهين؛ وجهه، ووجه أخته أميمة.
لم يكن يدر بخلد أحد من أهل الحي أن تنتهي وجاهة تلك العائلة بتثبيت مشهد بائس لأخوين يعيشان في فاقة مدقعة بعد أن أودع أبوهما السجن العام.
كبار السن يتحدثون أن جده أول رجل من رجالات الحارة يركب طائرة، ويسافر إلى بلدان بعيدة، كانوا يخطئون في نطق أسمائها نطقاً سليماً، فيقولون: بلدان بعيدة تصل إليها الشمس في اليوم التالي، ومع كل رحلة يعود محملاً بصفائح الذهب، ويجزم الكثير منهم أن قطع الذهب التي يعثر عليها البعض في مواسم الأمطار هي من تلك الصفائح المدفونة داخل الدار الكبيرة.
كانت داراً كبيرة تهاوت بأسرع من المتوقع.
هذا اقتطاف جزء من رواية الصهريج، ليكون السؤال حاضراً:
- أين تذهب سيرة الرجال؟
عشرات الشخصيات كانوا هنا، وتلحفوا بالتراب، ولم يعد لهم من وجود سوى الحكايات.
فهل تكون تلك الحكايات أمينة على سيرهم، وإن كانت أمينة على الأحداث، فلن تستطيع أن تكون أمينة على مشاعرهم.. الكتابة اقتراب من الحدث وليست الحدث نفسه.
وكل شخصية تُكتب نكون قد سلبناها حقيقة مشاعرها.
ندعي أننا نستبطن تلك الشخصيات إلا أن ذلك الاستبطان قادم من نفس أخرى، وإذا آمنّا بأن لكل نفس بصمة خاصة فلن تكون النفس البديلة هي الأصل.
وكمثال واضح، نحن نعيش الآن مع شخصيات فذة، وحين تلتحف بالتراب لن تستطيع أي كتابة أو دراما تجسيد تلك الشخصية، فهل نقول من ارتحل يكفيه أنه كان موجوداً، ويكفيه ذلك الوجود من غير محاولة استعادة وجوده.
هي مسألة حساسة فنياً، ولا ترتهن لما نقول أو نفكر حين نستعيدها فنياً.
فقط لتكن الاستعادة أكثر صدقاً وأكثر نبلاً مع من تواجد بذاته، وليس تواجداً فنياً.
Between reality and embodiment, there are tremendous differences that we must address from the beginning.
The wounds carry a historical record that explains our rise or fall; thus, her thoughts poured out as she watched her brother approaching to swallow food, indifferent to her standing over him:
- Ibrahim was not ugly until this wound settled on his face.
The wound extending from beneath his right eye to his chin marred his beautiful features.
It was not a fleeting wound but a gash that overflowed with its excesses along the path of the blade that split his cheek, causing his right cheek to bulge. Its healing was not smooth, as it left behind fleshy lumps hanging on the edges of the wound. This frown manifested itself in his life, as he began to lose the handsomeness that had been a racecourse for the gazes of the neighborhood girls, who would stare at and desire him, and ended up as a vagabond who loved to ride his motorcycle through the alleys of the neighborhood in search of a fight to win for those who sought his help.
His features were shaped by many veins; Italian, Spanish, and Turkish veins traveled through his lineage and settled their load on two faces: his face and that of his sister, Omaima.
No one in the neighborhood could have imagined that the prestige of that family would end with a bleak scene of two brothers living in utter poverty after their father was imprisoned.
The elders speak of how his grandfather was the first man from the neighborhood to fly on a plane and travel to distant lands, mispronouncing their names incorrectly, saying: distant lands where the sun reaches the next day. With every trip, he returned laden with gold ingots, and many of them insist that the gold pieces some find during the rainy seasons are from those ingots buried inside the large house.
It was a large house that collapsed faster than expected.
This is an excerpt from the novel "The Reservoir," and the question arises:
- Where do the stories of men go?
Dozens of characters were here, cloaked in dust, and they no longer exist except in tales.
So, can those tales be faithful to their lives? Even if they are faithful to the events, they cannot be faithful to their feelings... writing is an approach to the event, not the event itself.
And with every character written, we have robbed them of the truth of their feelings.
We claim to delve into those characters, yet that delving comes from another soul, and if we believe that each soul has a unique fingerprint, then the alternative soul cannot be the original.
As a clear example, we now live with remarkable characters, and when they are cloaked in dust, no writing or drama can embody that character. Should we say that for those who have departed, it suffices that they existed, and that existence is enough without attempting to reclaim it?
It is a sensitive issue artistically, and it does not depend on what we say or think when we artistically recall it.
Let the recall be more truthful and more noble for those who existed in their essence, not in an artistic existence.