تابع قناة عكاظ على الواتساب
مهما كتبنا ووصفنا شخصيات مرت بنا أو مررنا بها لن تكون الكتابة طبق أصل الواقع، فبين الواقع والتجسيد، فروقات مهولة لا يمكن تجسيدها، مع أن الحالة الشعورية التي كُتبت بها تلك السيرة يمكن لها أن توصلنا إلى حالة الكاتب أو مزاجه.
لنقف هنا من المبتدأ.
كتبت هذا التجسيد:
الجراح تحمل سجلاً تاريخياً يفسر صعودنا أو هبوطنا هكذا انسكبت خواطر مخيلتها وهي ترمق أخاها مقبلاً على ازدراد الطعام غير مكترث بوقفتها على رأسه:
- لم يكن إبراهيم بشعاً إلا بعد أن استقر هذا الجرح في وجهه.
الجرح الممتد من أسفل عينه اليمنى إلى ذقنه عكر ملامح وجه الجميلة.
لم يكن جرحاً عابراً بل كان أخدوداً فاضت زوائده على مجرى الشفرة التي شطرت وجنته فتقبقب خده الأيمن ولم يكن التئامه منشرحاً فعبس على كتل لحمية تدلت على ضفاف الجرح، أحدث العبوس نفسه في حياته، إذ بدأ بخسارة وسامته التي كانت مضماراً لتسابق عيون صبايا الحي بالتفرس فيها واشتهائها وانتهى بصعلوك يعشق الدوران بدراجته النارية بين أزقة الحي بحثاً عن شجار ينتصر فيه لمن يستعين به.
ملامح اشتركت عروق عديدة لإنضاجها، عروق إيطالية وإسبانية وتركية سافرت في سلالته وأناخت بحمولتها على وجهين: وجهه، ووجه أخته أميمة.
لم يكن يدر بخلد أحد من أهل الحي أن تنتهي وجاهة تلك العائلة بتثبيت مشهد بائس لأخوين يعيشان في فاقة مدقعة بعد أن أودع أبوهما السجن العام.
كبار السن يتحدثون أن جده أول رجل من رجالات الحارة يركب طائرة، ويسافر إلى بلدان بعيدة، كانوا يخطئون في نطق أسمائها نطقاً سليماً، فيقولون: بلدان بعيدة تصل إليها الشمس في اليوم التالي، ومع كل رحلة يعود محملاً بصفائح الذهب، ويجزم الكثير منهم أن قطع الذهب التي يعثر عليها البعض في مواسم الأمطار هي من تلك الصفائح المدفونة داخل الدار الكبير.
كان دارا كبيرا تهاوى بأسرع من المتوقع.
هذا اقتطاف جزء من رواية الصهريج، ليكون السؤال حاضراً:
- أين تذهب سيرة الرجال؟
عشرات الشخصيات كانوا هنا، وتلحفوا بالتراب، ولم يعد لهم من وجود سوى الحكايات.
فهل تكون تلك الحكايات أمينة على سيرهم، وإن كانت أمينة على الأحداث، فلن تستطيع أن تكون أمينة على مشاعرهم.. الكتابة اقتراب من الحدث وليست الحدث نفسه.
وكل شخصية تُكتب نكون قد سلبناها حقيقة مشاعرها.
ندعي أننا نستبطن تلك الشخصيات إلا أن ذلك الاستبطان قادم من نفس أخرى، وإذا آمنا بأن لكل نفس بصمة خاصة فلن تكون النفس البديلة هي الأصل.
وكمثال واضح، نحن نعيش الآن مع شخصيات فذة، وحين تلتحف بالتراب لن تستطيع أي كتابة أو دراما تجسيد تلك الشخصية، فهل نقول من ارتحل بكيفه أنه كان موجوداً، ويكفيه ذلك الوجود من غير محاولة استعادة وجوده.
هي مسألة حساسة فنياً، ولا ترتهن لما نقول أو نفكر حين نستعيدها فنياً.
فقط لتكن الاستعادة أكثر صدقاً وأكثر نبلاً مع من تواجد بذاته، وليس تواجداً فنياً.
No matter how much we write and describe the characters we have encountered or passed by, the writing will never be a true reflection of reality. Between reality and embodiment, there are immense differences that cannot be represented, even though the emotional state in which that narrative was written can convey the writer's condition or mood.
Let us pause here at the beginning.
I wrote this embodiment:
The wounds carry a historical record that explains our rise or fall. Thus, her thoughts poured out as she watched her brother approaching to swallow his food, indifferent to her standing over him:
- Ibrahim was not ugly until this wound settled on his face.
The wound extending from beneath his right eye to his chin marred the features of his beautiful face.
It was not a fleeting wound but a gash that overflowed its excesses along the line that split his cheek, causing his right cheek to sag, and its healing was not smooth, leaving behind bulges of flesh hanging over the edges of the wound. This frown manifested itself in his life as he began to lose the handsomeness that had been a racecourse for the gazes of the neighborhood girls, who admired and desired him, and ended up as a vagabond who loved to ride his motorcycle through the alleys in search of a fight to win for those who sought his help.
His features were a blend of many veins, Italian, Spanish, and Turkish, that traveled through his lineage and settled their burden on two faces: his own and that of his sister, Omaima.
No one in the neighborhood could have imagined that the prestige of that family would end with a dismal scene of two brothers living in abject poverty after their father was imprisoned.
The elders speak of how his grandfather was the first man from the neighborhood to board an airplane and travel to distant lands, mispronouncing their names correctly, saying: distant lands where the sun reaches the next day. With every trip, he returned laden with gold ingots, and many of them insist that the gold pieces some find during the rainy seasons are from those ingots buried inside the big house.
It was a big house that collapsed faster than expected.
This is an excerpt from the novel "The Reservoir," and the question arises:
- Where do the stories of men go?
Dozens of characters were here, cloaked in dust, and their existence is now reduced to tales.
Are those tales faithful to their stories? Even if they are faithful to the events, they cannot be faithful to their feelings... writing is an approach to the event, not the event itself.
And with every character written, we have robbed them of the truth of their feelings.
We claim to delve into those characters, but that delving comes from another self, and if we believe that every soul has a unique fingerprint, then the alternative soul cannot be the original.
As a clear example, we now live with remarkable characters, and when they are cloaked in dust, no writing or drama can embody that character. Should we say that whoever has departed at their own will was present, and that existence suffices without an attempt to restore their presence?
It is a sensitive matter artistically, and it does not depend on what we say or think when we artistically recall it.
Let the recollection be more truthful and more noble with those who existed in their own right, not an artistic existence.