(لم نفتحْ صندوقًا)
لم نفتحْ أبوابَ الليلِ لقافلةٍ أدركنَا أنَّ الليلَ يغازلُها في صمتِ الوديانِ؛ فسِرْنَا للنبعِ وحيدِينَ بلا ذكرى.
لم نفتحْ صندوقَ الذاكرةِ الخشبيَّ المركونَ بزاويةِ الغرفةِ، كنّا نعرفُ أنَّ الفرحَ الكامنَ فيهِ سيغمرُنَا كبخورِ العيدِ، وأنَّ الذكرى تجلسُ فيهِ بأثوابٍ بيضٍ، نعرفُ أنَّ العطرَ سيأخذُنَا صوبَ النَّبْضِ الأولِ، صوبَ مكانٍ نعرفُهُ بالتّحديدِ، وصوبَ ملامحَ تمتازُ بوخزٍ لم تعتدْ أن تخفيَهُ.
الليلُ كريمٌ جدًا في القريةِ. حينَ يكونُ الصمْتُ فوانيسَ لوحدتِها العذراءِ، يكونُ البدرُ مضيئًا في الحلكةِ مكتملًا.
(الصورةُ تحكي أكثرَ)
هلْ كانَ هنا يجلسُ قربَ النَّارِ يُهيِّلُ قهوتَهَا فيما تخبزُ أقراصَ الحزنِ ليعرفَ لهفتَها ويشمَّ حنينَ أصابعِهَا المعجونةِ خلفَ ملامحِهِ دفئًا؟
هلْ كانتْ تمشي في البيتِ لتملأَهُ بالقوَّةِ كي يمضيَ مشحونًا بالصَّمتِ ومجروحًا بخطى لمْ تكشفْ بعدُ تآكلَ مفصلِهَا؟
كانتْ قريَتَهُ في البعدِ، وكانتْ سكّينًا يشحذُهَا بالحبِّ، وكانتْ قهوَتَهُ المحفورةَ في القلبِ مزاجًا بدويًّا.
كانتْ تغزلُ ذاكرةَ الطِّفلِ برائحةِ البُنِّ الأشقرِ، رائحةِ حليبِ (المِعْزَى) المغليِّ صباحًا، رائحةِ القُرْصَانِ المغمورةِ بالسَّمْنِ وشيءٍ من عسلِ السدرِ أو السَّمْرْ.
(We did not open a box)
We did not open the doors of the night for a caravan that we realized the night was courting in the silence of the valleys; so we walked to the spring alone without memories.
We did not open the wooden memory box tucked away in the corner of the room; we knew that the joy hidden within it would envelop us like the incense of the holiday, and that the memory sat within it in white garments. We knew that the fragrance would take us to the first pulse, to a place we knew precisely, and to features distinguished by a sting it had not learned to hide.
The night is very generous in the village. When silence becomes the lanterns of its virgin solitude, the full moon shines brightly in the darkness.
(The image tells more)
Was he sitting here by the fire, preparing its coffee while baking the discs of sorrow to know its longing and smell the nostalgia of its kneaded fingers behind his warm features?
Was she walking in the house to fill it with strength so that it would move, charged with silence and wounded by steps that had not yet revealed the erosion of its joints?
His village was in the distance, and it was a knife sharpened by love, and it was his coffee carved in the heart, a Bedouin mood.
She was weaving the memory of the child with the scent of blond coffee, the smell of boiled goat's milk in the morning, the aroma of the pancakes soaked in ghee and a bit of sidr honey or samr.
